Un tahúr en Montana

Lafe Watkin echó una mirada por encima de las batientes puertas del saloon para escrutar el interior antes de decidirse a penetrar en él. Entornados los párpados para proteger los ojos heridos por la cegadora luz del astro diurno en el cénit, sólo pudo percibir desde su observatorio una gran oscuridad. Se pasó la mano por la frente sudorosa y, limpiándose la palma en la pechera de la camisa, se dejó tragar por aquellas sombras. Poco a poco, los objetos fueron tomando formas diversas, hasta verlos completamente definidos cuando su vista se acostumbró al nuevo ambiente. Aproximóse al mostrador con paso lento y, apoyando indolente el codo en el mismo, cruzó un pie sobre otro poniéndose satisfecho a darse aire con el sombrero. Oyó el ruido peculiar de un vaso que colocaban frente a él y casi en el mismo instante una voz preguntando: — ¿Qué va a ser, Lafe? Sin volver la cabeza respondió el aludido: —Un doble de whisky. El sonido metálico producido por el choque de la botella con el recipiente le hizo girar. Siguió con suma atención la sencilla operación del escancie y, una vez rebosante el vaso del ardiente líquido, lo tomó con la diestra llevándoselo a los labios y lo apuró de un solo trago. Pasándose la lengua por el bigote para relamerse, aprovechando hasta la última gota de whisky adherida a la pelambrera que adornaba su labio superior, hizo un gesto significativo con el dedo para que se lo volviera a llenar.