Fleurs aimées

Dans ma bibliothèque il est un petit livre Dont la tranche dorée et le fermoir de cuivre Sont ternis par le temps bien plus que par la main ; Laissant au second plan Virgile, Homère, Horace, Il montre au premier rang, à la première place, Ses feuillets tout jaunis comme un vieux parchemin. Ce livre, oh ! qu’il m’est cher ! — Contre sa couverture Aux coins tout écornés, disjointe par l’usure, Si je l’ouvre, je vois, soigneusement collé, Le beau Souvenez-vous : — éloquente prière Qu’on adresse à la Vierge aux heures de misère, — Que trop souvent, hélas !